Capítulo V: El mundo de hielo

 

Bajo el pulso de la sangre alta,

los hermanos alzaron su estirpe

sobre la nobleza.

Y cuando todo fue dominio,

cuando el resto fue polvo y eco,

solo quedaron dos.

El mayor: sin don, sin filo.

El menor: con la victoria en la palma,

venció al primero.

Entonces el mundo eligió un nombre,

y la noche guardó el otro:

uno se quedó con el mundo,

el otro se quedó con las sombras.

Crónicas del Sacro Imperio

Augustus Livio

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Caminaba, y frente a él se desplegaba un cielo deslumbrante, repleto de estrellas y nebulosas, donde podían distinguirse galaxias enteras y un enorme planeta rodeado por un anillo majestuoso. Debajo, el agua se extendía hasta el horizonte, donde el sol parecía debatirse entre asomar o despedirse. Llegó al extremo de la colina, justo donde esta descendía hacia la costa, y allí se detuvo.

El viento agitaba su cabello con fuerza. Abajo, en la playa, dos niños jugaban entre las olas, riendo a carcajadas en sus fantasías. Al girar la mirada hacia un costado, distinguió a una mujer cuyo rostro permanecía oculto. Su cabello rojizo, oscuro y espeso, se destacaba, y dos grandes mechones emergían de lo alto de su cabeza, semejando orejas de animal.

—Disculpe… ¿estoy molestando? Mi nombre… es Seiryu.

 

Ella movió los labios, como respondiendo, pero sus palabras se desvanecieron antes de llegar a él.

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Se despertó de golpe, abrió los ojos y distinguió una pared apenas iluminada por la luz ambiental. El frío lo invadió de inmediato, obligándolo a activar su habilidad de termogénesis para mantener estable su temperatura corporal. Entonces escuchó el trino de un ave. Se incorporó y miró hacia la zona oscura de lo que parecía una cueva.

Frente a él había un ave erguida, de plumaje negro y blanco, con un extraño cabello rubio. Junto a ella, tres aves más pequeñas de plumaje gris.

—¿Pingüinos? —murmuró, mirando a su alrededor. El lugar parecía una cueva, o quizá una pequeña casa redondeada.

Se dirigió hacia la salida, donde la luz lo guiaba. Al pisar la nieve, descubrió un iglú. Y no solo uno: dos, tres, diez… una aldea entera de iglús, con pingüinos moviéndose de un lado a otro. Se abrazó a sí mismo, temblando, mientras las aves lo observaban. Apenas comenzó a correr, todas desaparecieron en un parpadeo. Se detuvo, desconcertado. Estaba seguro de haberlas visto. Miró en todas direcciones y alcanzó a distinguir a una que asomaba la cabeza desde la puerta de un iglú.

—¿Qué pasó? —se preguntó.

“¿Acaso estas aves me rescataron? ¿O simplemente pensaban comerme?”, pensaba.

Miró hacia el horizonte, donde el sol emergía. No sabía con certeza dónde estaba, pero alcanzaba a ver la costa no muy lejos. Comprendió que las aguas no lo habían arrastrado demasiado, aunque aún debía apostar por su destino. Metió la mano en el pantalón y sacó un pedazo de pergamino empapado.

Pronto se alejó de la aldea de las aves, levantando sus pesadas piernas entre la nieve. Entonces escuchó pisadas detrás de él. Se detuvo y volteó: un par de pingüinos lo seguían, curiosos. Intentó espantarlos con un simple “shu”, y las aves se alejaron de inmediato, recorriendo casi doscientos metros en un instante. El hombre comprendió entonces que no era fruto de su locura, aquellas criaturas eran increíblemente veloces.

Lo que caminaba era un desierto, nieve interminable sobre una tierra llana que se extendía hasta las montañas lejanas, con mucha menos vida de la que había imaginado.

—Necesito un refugio… tal vez un iglú, como los de esas aves… o una cueva… —murmuró, mientras el cielo comenzaba a cubrirse de nubes negras.

La tormenta de nieve llegó pronto. No duró demasiado, apenas lo suficiente para espantarlo, como una advertencia. Siguió caminando, aunque su mente empezaba a fallar al interpretar el tiempo. No solo por la falta de comida, sino porque nunca oscurecía. Mientras las nubes no tapaban el sol, lo veía girar a su alrededor, dando vueltas como si él fuese el centro. Había oído hablar del solsticio de verano en el sur, pero jamás lo había presenciado… ni nadie más, según sabía.

Se adentró cada vez más, con el riesgo de perderse. Su mejor orientación no era el sol engañoso, sino la costa oceánica. Entre las montañas avanzaba sin detenerse, aunque la nieve volvía a caer. De pronto, se detuvo, sentía que alguien lo seguía. Miró hacia abajo, hacia arriba, hacia su retaguardia… y al girar otra vez, creyó ver una silueta femenina, con frondosas colas que emergían de su espalda. Pero así como apareció, el viento la borró.

—Maldición… necesito descansar… necesito comer algo…

El frío se volvía cada vez más intenso, y su termogénesis amenazaba con no resistir. Subía por un enorme saliente, sin saber si era imaginación o realidad. Delante, un resplandor emergía entre las nubes. Para verlo con claridad debía alcanzar la punta del saliente. Su vista se duplicaba por momentos, cada vez aguantaba menos.

Al llegar a la cima, lo que se desplegaba ante sus ojos era otra cadena de montañas. Sin embargo, en medio de ellas se alzaba una roca con un extraño agujero en el centro, como si una fuerza descomunal le hubiera arrancado un pedazo, o como si una bala gigante la hubiera atravesado. En esa ventana colosal, que ocupaba más de un tercio de la montaña, brillaba un resplandor cegador, semejante a un sol diminuto o a una lámpara descomunal.

—¿Será…? —murmuró Seiryu, mirando el mapa—. ¿Llegué…?

 

Los vientos comenzaron a sacudirse, no de manera natural, sino como si algo los agitara con violencia. Se escuchaban sonidos profundos, aleteos gigantescos que estremecían el aire. Cuando Seiryu se dio vuelta, levantó la mirada: sobre una enorme roca trapezoidal se posaba una criatura inmensa, que cubría el cielo frente a él.

De tonos azulados, blancos y grises, con ojos amarillentos que brillaban, un cuello largo y una boca repleta de cientos de dientes diminutos en proporción a su cuerpo. De su mentón colgaba una barba que se agitaba con el viento, y en su espalda se desplegaban dos alas colosales que, al aterrizar, detuvieron su sacudida.

—¿Me volví loco? ¿Qué carajos…? —susurró Seiryu.

La criatura abrió la boca y emitió un bramido, grave y profundo, semejante a un ronquido o a un eructo amplificado.

—Hombre… ¿qué busca un viajero en estas tierras? Los humanos no nacieron para el Kenenkaw, la Tierra detenida…

Las palabras no llegaron a sus oídos, sino directamente a su mente. Seiryu miró alrededor, desconcertado, sabiendo que no las había escuchado, sino recibido. La bestia volvió a bramar.

—Cualquier criatura del mundo puede entender mis palabras. Soy yo quien te habla.

Las palabras volvieron a resonar en la cabeza de Seiryu. No podía creerlo ni entenderlo, pero aquel monstruo gigantesco que tenía delante le estaba hablando. Su expresión se traducía en su mente como un español perfecto. No había lógica, solo magia.

—Disculpe, dragón… ¿dónde estamos? ¿Qué es esa cosa brillante? ¿Quién es usted?

La bestia giró hacia la luz.

—Te encuentras en el Kenenkaw, y esa es la fuente de vida de estas tierras. Yo soy su guardián, protejo este lugar de los peligros. El Kenenkaw es la tierra de la reserva; aquí todo permanece igual.

—Perdone mi atrevimiento. He seguido este mapa… según él, aquí hay algo que puede ayudar a salvar a mi pueblo de un tirano. ¿Alguien exploró estas tierras antes?

—No sé definir las fracciones de tiempo humanas. Pero hace tiempo un hombre llegó hasta aquí y se refugió junto al Kuarahyinti, el sol falso. Dudo que haya algo que salve a tu pueblo.

Seiryu ladeó la cabeza, incrédulo. ¿Toda su travesía había sido en vano?

—Entonces… algo tiene que haber. ¿Qué tiene de especial este continente, además de ser inhóspito? ¿Qué hay en esa luz? Por favor… algo…

—El tiempo funciona distinto junto al Kuarahyinti. Si atraviesas esa cortina de montañas, hallarás otra tierra dentro del Kenenkaw. Allí la vida se abre camino gracias al calor. El viajero anterior sobrevivió junto al sol falso: tuvo comida, agua y refugio. Más no puedo decir. Deberás llegar.

—¿El tiempo funciona diferente…? Qué idioteces dices. El tiempo es uno solo.

Sin más palabras, el dragón agitó sus alas y se elevó, perdiéndose entre las nubes.

—Otra vez… solo… —susurró Seiryu.

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El corazón entusiasta de Seiryu y su voluntad férrea lo impulsaron a seguir adelante. El diálogo con la criatura había abierto un sendero de esperanzas que le daba fuerzas para continuar. Todo dependía de lo que encontrara detrás de la cadena de montañas; de lo contrario, su viaje habría sido un desastre, sin respuestas y con la incertidumbre de si lograría regresar.

Pero no fue así. Seiryu atravesó el bosque de piedras y se abrió paso por las laderas hasta llegar al otro lado, justo a los dominios de la luz que el dragón había llamado Kuaranhyinti. No le había mentido, el frío azulado se disipaba allí, reemplazado por los colores cálidos de un inmenso bosque que lo dejó estupefacto. Las montañas formaban un gran aro alrededor de la montaña agujereada, y en el espacio entre la pared y el centro se extendía una vasta región llena de naturaleza. La sonrisa de Seiryu fue imposible de contener.

Mientras caminaba por el bosque, un pequeño animal descendió de un árbol. Parecía una ardilla, aunque con un solo ojo y dos colas. En sus manos llevaba una fruta rojiza, demasiado grande para su tamaño.

—Hola, pequeña…

El animalito extendió sus patas, ofreciéndole la fruta.

—¿Es para mí?

Seiryu aceptó y la olfateó. El aroma dulce lo tentó, y sin resistirse le dio un mordisco. El sabor era novedoso, delicioso. Después de días sin comer, al fin algo llenaba su estómago. La felicidad lo invadió.

Confiando en las palabras del dragón, se dedicó a explorar y descansar. Al salir del bosque, en el lado opuesto de la montaña luminosa, se encontró con un inmenso descampado de pastos cortos y un lago que no estaba congelado.

—Vaya…

Durante los primeros días, Seiryu se adaptó. Recolectaba frutas y pastizales comestibles, guiado por los animales que habitaban el lugar. Aprovechó para descansar y construir un refugio bajo tierra, pues la constante luz lo obligaba a regular sus tiempos de sueño en la oscuridad.

 

 

Una vez adaptado, el hombre dedicó sus días a recorrer el lugar y a meditar. Lo hacía de todas las maneras posibles: sentado en la rama de un árbol, sobre un tronco flotando en el lago, incluso bajo la montaña agujereada, justo debajo del sol falso. Meditaba también mientras entrenaba, colocándose erguido con los puños al frente y lanzando un golpe, para luego volver a la posición inicial.

Con el paso de las semanas, comenzó a hacerse amigo de la naturaleza. La lluvia era extraña, producto de la nieve derretida por el sol falso que caía sobre el bosque. Llegó un momento en que, al meditar, estaba rodeado de animales, aves que se posaban sobre él como si fuese parte del paisaje.

Un día, explorando, encontró una piedra fuera de lugar. La pateó, apartando las flores que habían crecido a su alrededor, y descubrió un pequeño hueco. Allí halló un papiro. Lo extrajo y lo observó; no lograba entender la escritura, una variante antigua de la isla Media Luna, su propio país. Solo pudo distinguir lo que parecía una fecha, escrita en números que reconocía:

13 (no traducible) 375 

—¿Año 375…? ¿Será posible? Entonces es imposible que haya sido un pariente mío… demasiado tiempo…

El entrenamiento continuó, porque no podía detenerse. A veces, en plena meditación, su concentración lo llevaba a dormirse. En el mundo onírico lo acosaba un sueño recurrente: un cielo repleto de estrellas y nebulosas, galaxias visibles y un planeta rodeado por un aro. Él, de pie sobre una colina, contemplaba el sol en el horizonte, dos niños jugando en la playa y una mujer a su izquierda, cuyo rostro nunca lograba ver. Al despertar, siempre lo hacía con lágrimas en los ojos.

Recordaba lo aprendido, lo que había leído en las ruinas traducidas por Araceli, todo lo que comprendía del reiki. Cerraba los ojos e intentaba trascender, superar el mundo físico y fundirse con la energía. Nunca había diseñado una habilidad propia, nunca se sintió seguro de qué construir ni de sí mismo. Aun así, su evolución, la fuerza que alcanzó sin una técnica definida, era admirable.

Rememoraba sus viajes, las aventuras, las culturas que había conocido. Siempre fue un hombre agnóstico, pero lo intrigaba lo divino: las distintas creencias de los pueblos —katholikos, alistas, hebreos, brahmistas, kanonistas, griegos, nipones, xinos—, todas con dioses que daban vida, protegían, otorgaban fortuna o castigaban. Lo que más lo atraía era el origen, la vida misma, cómo fluye y nunca se detiene.

No podía olvidar el Kuaranhyinti, ese sol falso que lo iluminó en la oscuridad y le dio esperanza. Seiryu quería ser como ese sol: alguien que diera esperanza a su pueblo, que salvara vidas, una vela en la oscuridad. Para él, era más importante encender una vela que maldecir a la oscuridad.

El hombre creía que, entre la vida, las religiones, la esperanza y la luz, había una conexión. No dudaba de que esa conexión era el reiki, aunque intuía que el reiki mismo debía tener un origen, y él deseaba comprenderlo. Para ello, Seiryu se dedicó a estudiarse a sí mismo: la energía que fluía por su cuerpo, la de los animales y hasta la de las plantas. En todas sus manifestaciones parecía ser la misma, como el comportamiento de las partículas en los distintos estados de la materia. Seiryu meditaba.

 

Sin embargo, descubrió una diferencia clara. En los humanos —y en contraste con la mayoría de animales y plantas— había dos tipos de energía: una que podía manipular y otra que no. Los seres vivos a su alrededor solo poseían una, la energía que marcaba su tiempo, la llama de la vida, que al apagarse traía la muerte. Por más que lo intentara, Seiryu no podía manipular esa energía vital; siempre terminaba expulsando el reiki secundario. Aun así, soñaba con alcanzarla. Creía que, si lograba conectarse con ella, podría ser peligroso para sí mismo, pero también podría transmitirla. Y transmitir vida le parecía una meta hermosa.

De la misma manera, estaba convencido de que para desarrollar una habilidad definitiva debía hacerlo desde la voluntad consciente. La voluntad era, para él, la base del triunfo en todas las aristas, debía imponerse sobre los instintos humanos.

Sus lecturas lo llevaron a comprender cómo originar verdaderamente una habilidad personal. El reiki dependía de la manipulación a través de la imaginación, de los propios límites físicos y mentales, y de una puja constante entre dos fuerzas: los impulsos y la moralidad. Los impulsos eran lo más básico del ser humano, compartidos con los animales, aunque en los humanos se potenciaban por el ego. Frente a ellos estaba la moralidad: los valores, el bien y el mal, entendidos en la mente de cada persona. Ese entendimiento cambiaba con los años, pero no para el inconsciente, que definía lo bueno y lo malo en la primera etapa de la vida, junto a la formación de la personalidad, las enseñanzas de padres y mayores. Allí se fijaba el todo de una persona: el color de su aura y la noción de lo verdaderamente bueno y malo para toda la vida. A esto lo llamaban la Ley de Fuego de la Personalidad.

Sin embargo, esas religiones… algo tenían. Seiryu había visto personas que cambiaban su moralidad al convertirse a otra fe. ¿Significaba eso que no era una fe verdadera? ¿Que la salvación era una mentira? Allí estaba el núcleo de su duda. Para él la definición del cambio estaba en la voluntad. Con voluntad uno podía contener los impulsos —sobre todo el ego—, pero también debía enfrentarse a la moralidad del inconsciente. Ese segundo punto era el más difícil. ¿Cómo podía un hombre superar a su propia inconsciencia?

¿Las leyes de fuego eran realmente de fuego? ¿Una llama imposible de extinguir? Seiryu no lo creía así. Para él eran más bien una pared que debía derribarse, reconstruirse y reescribirse con nuevas leyes. Reformar el inconsciente. Y eso solo podía lograrse con voluntad. ¿Era posible? ¿Podía reescribirse la infancia sin volver atrás?

No tenía certezas, solo intuiciones. Los meses comenzaron a pasar más rápido de lo que imaginaba. Llegó un punto en su entrenamiento en que meditar bajo la luz del sol falso ya no le bastaba, necesitaba salir. Se enfrentó al invierno crudo del Antártico, sin ropa que lo protegiera, y allí se puso a meditar, tal como lo hacía dentro, refugiado en el calor. Del espíritu a la mente, y de la mente a la práctica, ese era el ciclo que intentaba completar.

La soledad no lo volvió loco, lo volvió reflexivo. Le dio un cambio en su atmósfera interior. El encuentro consigo mismo comenzó a dar frutos un día. En medio de la nieve, Seiryu se detuvo, exhaló y relajó su reiki. Notó entonces que su aura ya no era verde —el color de los tímidos, de quienes carecen de autoestima—, sino que había mutado al amarillo, el color de los emocionales. Aunque no era un amarillo pleno: se estaba transluciendo, como si se fundiera en blanco.

El hombre creyó comprender el significado de la vida. Siempre se pensó que era una determinación de nacimiento, pero ahora había experimentado una reconversión de su ser. Comenzaba a dominar su reiki de una manera superior. Sin embargo, no lo convencía. Ganar confianza lo enorgullecía, sí, pero no quería ser una persona emocional. Su meta era la neutralidad. Quería acercarse al blanco total; si existía.

La mente deforma el reiki, le da forma única. Eso mismo buscaba él, como cualquier guerrero que lo dominara, pero quería elevar la vara. Seiryu sabía que no bastaba con conocerlo: había que sentirlo. Sentir la energía además de entenderla. Había una conexión en todas sus manifestaciones —materia, radiación, sonido, manipulación—, siempre era la misma esencia. Si lograba comprenderla y dominarla, las habilidades de los demás dejarían de ser un reto, como una versión avanzada de la vasta experiencia de Ciro en sus siglos de vida. Pero para lograrlo debía ser neutral, debía fundirse con la energía, porque las emociones influían sobre ella tanto como la mente.

Recordó las palabras de la bruja Margaret: la debilidad del imperator era el corazón. Seiryu lo asumió, quizá no en el sentido que ella pregonaba, pero despertó en él una respuesta. Él buscaba transmitir vida, y para ello necesitaba una mente ágil y un corazón tranquilo. Ese era el triángulo de triángulos que quiso expresar. Una armonía absoluta, no pasajera, sino permanente. Una armonía sincera consigo mismo.

Un día, el sol volvió a salir sobre los hielos del Antártico. Seiryu abrió los ojos, sentado sobre una roca en lo alto de una montaña, cubierto de nieve. Reflejaba un aura distinta, un aura que apenas podía ver, pero que sentía con intensidad. Había alcanzado el estado que buscaba. Ahora debía dominarlo.

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Ya de pie sobre la ladera de la montaña, siguiendo el mismo camino que había tomado el día de su llegada, Seiryu dio un último vistazo al paisaje del sol falso. Calculaba que habían pasado unos tres años, y con ello daba por concluida una parte de su entrenamiento. Creyó que había llegado la hora de marcharse, de recorrer el resto del continente para terminar de perfeccionarse.

El hombre se despidió del paisaje que lo había salvado del frío y de la catástrofe. Nunca volvió a ver al dragón desde aquella primera vez. No sabía si había sido su mente, un ángel o una intervención divina lo que lo había protegido, pero estaba seguro de que jamás terminaría de agradecerlo.

Llegaba el momento de descubrir qué nuevos retos le ofrecería el Antártico. Después de todo, aún tenía cuarenta y siete años por delante hasta alcanzar la meta que se había propuesto.